Penúltimo poema sobre meus pais
1
desde que meus pais pediram
que não escreva mais
sobre eles
ando à procura de temas
que justifiquem
minhas lágrimas
meus desejos
meus remorsos
mas a metafísica me deprime
as questões sociais me ultrapassam
e meu amor só quer me ver feliz
2
vou descongelar meu amigo esquimó
e ver o que ele acha
vou comprar uma farrafa de rum
e beber com ele
(Esquimó, Cia.das letras/2010)
haicais do livro “Uma gueixa pra Bashô”
§
em tua mão destra
meu violino só
vira orquestra
§
tua língua em meu ouvido
babel
onde tudo faz sentido
§
tarde de frio
um olhar sulista me veste
calor de nordeste
§
a cabeça de um homem
na bandeja
toda mulher deseja
§
amor servido à francesa
prazer?
só na sobremesa
§
gato sorrateiro
me deu um cheiro
roubou meu peixe e foi
§
gastei muita cera
pra lustrar teu assoalho
e me ver espelho
§
que merda
se for a morte
uma insônia eterna
Hiato
Amor de mãe, amor de hérnia
que mesmo distante, mesmo morto
é herança que atravessa o intervalo
com seus tentáculos e tentativas
de aranha, tantalizante, e agarra, prende
por dentro: morrerá comigo, furioso.
Fiel tatuagem imune ao tempo de origem.
Em LAR, Cia das Letras, 2009.
Golpe de luz
a casa que não desenhei
a casa que não construí
arde em mim
pássaro absurdo
se voo ou durmo
seja luz ou surdo
nada importa para o corpo negro
a pedra brusca
a casa que não foi
contrói a minha busca
uma cerveja no dilúvio (7Letras, 2011)
pouco a dizer
quando o domingo é perfeito e você esquece de avisar os amigos
e os ingressos do cinema comprados com antecedência ficam esperando
e você pede desculpas quando sorri e recusa o chope de sempre
e levanta para chegar às pressas em casa (sem contar a bagunça)
essas roupas novas dizendo não é tarde e não importa o que aconteça
portas que viverão abertas entre parênteses para dissolver em água
a vontade de não mudar mais os lençóis (colecionando as manchas)
sessões de brigadeiro de colher com os dvds que já não funcionam
nos dedos o que lá fora e esse vaso: dias que passaram sem você
O beco
O beco é a boca da rua. Tem fome. De sarna. De sangue. De sujo.
É um poço lateral. Uma escada que desce, sempre, em espiral.
É um porão na superfície. O submundo sobre o mundo.
O beco é um albergue. Conforta. Afaga. Afoga. Mágoas. Mendigos. E ratos.
É um abrigo. Que abriga. Quem passa. Pela porta. Que abre. No meio. Da perseguição. E salva.
Vem, é por aqui.
O beco não esconde.
Revela.
Sob tortura.
Respostas.
Cuspidas.
Tomadas.
À força.
A socos.
De gancho.
Na barriga.
O beco é um baque.
É úmido. E faz engolir seco. É amplo. Uma passagem-paisagem. Surge por trás, encoxando prédios e confortando estupros.
É uma vala rasa. Uma corda bamba. Que imobiliza.
E depois derruba.
O beco é o bico. Do beijo. Que baba. Na barba.
É a brecha. A ponte. O barco. A ilha, cercada de poças por todos os lados.
O beco faz eco.
No grito. Do louco. Que fala sozinho, bate com a cabeça e geme de certeza.
O beco é, sim, a saída.
Carta de amor enviada num canhão
Eu botei uma praga em você
Fiz magia
Fui na bruxa
Fiz caveira
Simpatia
Deixei despacho na rua
Que é pra você se arrebentar toda
Espero que você exploda
Que seu corpo inche
Risque estrias
Seu cabelo queime
Seus olhos sequem
E seu umbigo desmanche
Quero ver você sofrendo
Chorando uma tempestade
Parindo um elefante
Vomitando um edifício
Encharcando a enfermaria
Quero que seu coração imploda
Eu quero que você vire uma hemorragia
Que não saiba se encontrar
Que beba o veneno
Encontre a bomba
Suma, desapareça
Teu nome está no buraco do mundo
Tua foto queimei no sapo
Teus presentes enterrei no saco
Eu quero que você se apague
Se enforque nos lençóis
Que o mal te esfrie
Que assaltem teu ouro
Que tua casa pegue fogo
Teus parentes mortos
Teus amigos te traiam
E um negão desmarcado trepe contigo
E você não possa mais andar
Que perca dinheiro
Que não consiga mais emprego
Que as pessoas te xinguem ao passar
Que o piano caia na sua cabeça
Pise na merda
Escorregue na banana
Perca o sono
Seja rejeitada, cuspida, escarrada
Que lhe falte abraços
Que lhe falte beijos
Que conheça o nada
Eu botei uma praga em você
Que é pra depois, assim…
Você volte em passos lentos pelo jardim
Suplicando pra voltar pra mim
Não há nada
Como amar
Uma mulher
Toda arrebentada.
Uma tentativa de retratá-la
Num dancing é mais difícil
pela chuva de ouro nos cabelos,
e a viagem circular absoluta pela
pista. Mas o século 21 preservou
ainda as bibliotecas, sistema de
sistemas que nos permite pressupor
que em sua bolsa convivam,
como dois faunos se encarando,
Lancôme e La Celestina.
Mas bibliotecas são também
esforços infinitos, fluxos imparáveis,
luminescentes, olhos em
ziguezague, vibração de mãos
pousando em páginas antigas,
com mandíbulas de bolor, e
todos os relâmpagos que há nisso.
Um derradeiro “motivo” seria o da
Jovem Em Um Carro Veloz
Falando Ao Celular; clausura
móvel onde soletrar palavras de
amor e perder tudo, manipular
as intermitências do desejo (e
perder tudo), imolar violetas
retardatárias. O planeta também
imola seus retardatários. Entre
operários na calçada, no frio,
aguardando a sirene da mudança
de turno? Talvez, talvez. De
certo modo ela se parece cada
vez mais com o que escreveu
o seu poeta favorito:
“Piccolo, sempre piú piccolo.
Pigmeo, sempre piú pigmeo.”
Por isso nem dancings, nem
bibliotecas nos bastam. Nem
a balada do automóvel insone.
Isso, e nem a cama alta onde
agora, contudo, sorri
esse shakespeariano animal
que logo existe.
Monodrama (7Letras/2009)
Voz feirante
III
quando negro dá risada
é que nem uma cigarra soltando
o verão brasileiro
mas se aparece relâmpago
é que negro ficou
com raiva raiva
e fez da vida dele
um poema puto da cara
uma cachoeira complicada
uma arma de ponta
um carecimento de
brincar no aroma dos tambores
o prazer do poema 