Charles Baudelaire

Remorso póstumo

 

Quando fores dormir, ó bela tenebrosa,

Num negro mausoléu de mármores, e não

Tiveres por alcova e morada senão

Uma fossa profunda e uma tumba chuvosa;

 

Quando a pedra, oprimindo essa carne medrosa

E esses flancos sensuais de morna lassidão,

Impedir de querer e arfar teu coração

E teus pés de seguir a trilha aventurosa,

 

O túmulo, que tem um confidente em mim

– Porque o túmulo sempre há de entender o poeta _,

Na insônia sepulcral dessas noites sem fim,

 

Dir-te-á: “De que serviu, cortesã incompleta,

Não ter tido o que em vão choram os mortos sós?

_ E o verme te roerá como um remorso atroz.

(“Les Fleurs Du Mal”, Tradução de Guilherme de Almeida)

Carlos Drummond de Andrade

Sentimental

Ponho-me a escrever teu nome
com letras de macarrão.
No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
e debruçados na mesa todos contemplam
esse romântico trabalho.

Desgraçadamente falta uma letra,
uma letra somente
para acabar teu nome!

– Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

Eu estava sonhando…
E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
“Neste país é proibido sonhar.”

Fernando Pessoa

XLVII – Num dia excessivamente nítido

Alberto Caeiro

 

Num dia excessivamente nítido,

Dia em que dava a vontade de ter trabalhado muito

Para nele não trabalhar nada,

Entrevi, como uma estrada por entre as árvores,

O que talvez seja o Grande Segredo,

Aquele Grande Mistério de que os poetas falsos falam.

 

Vi que não há Natureza,

Que Natureza não existe,

Que há montes, vales, planícies,

Que há árvores, flores, ervas,

Que há rios e pedras,

Mas que não há um todo a que isso pertença,

Que um conjunto real e verdadeiro

É uma doença das nossas ideias.

 

A Natureza é partes sem um todo.

Isto e talvez o tal mistério de que falam.

 

Foi isto o que sem pensar nem parar,

Acertei que devia ser a verdade

Que todos andam a achar e que não acham,

E que só eu, porque a não fui achar, achei.